Fauna de parque.

En este afán por denunciar, desenmascarar y criticar que me acompaña últimamente, hoy van a cobrar los niños rapaces que habitan los parques de nuestras ciudades.

Descendientes directos de progenitores huevones, estas criaturas arramplan con cualquier juguete ajeno que se cruce en su camino. Persiguen a su inocente presa durante minutos –mucho tiempo en vida de adulto, como multiplicado por 7 o así- hasta que el propietario, inferior en años y tamaño, se rinde por agotamiento. El niño alfa tomará posesión del nuevo artefacto y no lo soltará hasta que intervengas.

Cuando las hordas de buitres han terminado con nuestras existencias jugueteras, decido mediar, quitárselo al mocoso que no conozco de nada y devolvérselo a mi hijo, sangre de mi sangre, que llora desconsolado.

Se pueden contar aquí 7 niños rapaces.

Y el problema no es del chaval, que no es más que un renacuajo, sino de sus padres. Son unos pasotas, unos jetas, hasta alcanzar cotas inconcebibles para mi, tal vez demasiado estrecha, mente.

Lo primero que no entiendo es por qué no se dignan a traer un puto coche al niño. Yo siempre llevo alguno en el bolso, en su mochila, en un bolsillo del abrigo. No abultan nada, le encantan, le entretienen. Forman parte del kit de supervivencia con el que salimos de casa. ¡Colega, tráele uno y que no dé la matraca a los demás!

Tampoco comprendo cómo no les da apuro que su hijo ande haciendo llorar, zurrando, mangando e interrumpiendo la tranquilidad, no del niño, sino del adulto responsable. Está comprobado que si existe un intercambio de juguetes, no habrá pelea, llegarán a un acuerdo satisfactorio para ambas partes. Si hay pollo, es que el nuevo se ha plantado ahí con las manos vacías y ganas de llenarlas.

Una ley no escrita es que los padres del gorrón no harán acto de presencia jamás. Esto se cumple siempre. No sólo no vas a saber quiénes son, es que te llegas a plantear seriamente si ha venido solo al parque. Se te hace un poco pequeño pero con semejante desenvoltura infantil y tamaña falta de supervisión adulta, vaya usted a saber…

El mangui carece, pues, de adulto que responda de sus actos así que, sin verlo venir, te acaban de encajar un niño tocapelotas toda la tarde. Y lo mejor es que sí te sientes responsable de su bienestar. No le vas a dejar que se parta la crisma delante de tus narices por muy capullos que sean sus (des)cuidadores. Así que acabas adoptando al infante conflictivo, que no te cae demasiado bien –no todos te tienen que parecer majos porque sean pequeños- y que, encima, zurra al tuyo. Una jugada maestra, no sé cómo he podido hacerlo tan rematadamente bien.

Y lo mejor es que el cabrón del chiquillo robará el juguete bueno, que de los malos de plástico del chino tiene ya un montón en casa. Tampoco encontrarás a nadie que venga a devolvértelo. Nadie se preguntará de dónde ha salido y eso que nunca bajas ninguno a la calle, que se pierden y se los llevan.

Y así todas las tardes…

Otra perspectiva del nivel de buitreo infantil.

Así que estoy cansada de ser la pardilla que lleva los coches. La que anima a su hijo a compartir mientras el resto se dedica a quitar sin dar nada a cambio. La suministradora del parque. La dealer de juguetes. ¡Se acabó! Si los padres no traen nada, que se jodan y vayan a comprarle uno al pobre chiquillo. Sólo se los dejaremos a los niños con ganas de jugar, de compartir y cuyos padres se hagan cargo de lo importante que es su aportación en la frágil convivencia infantil. Y, por supuesto, a los hijos de mis amigos pero, claro, ellos siempre traen un saco lleno de cosas guays para entretener a nuestra creciente prole.